Ao mestre Caeiro, com carinho

A flor que em meu jardim
nasceu nada me diz.
mas tu me dizes que meu jardim
n'é meu. E que a flor
                           [que não é minha, nem dela própria]
nada quer me dizer, porque nada
diz a ninguém.

quero ouvi-la, Caeiro
mas vejo e só vejo
e não me é satisfatório observar
apenas. E sei que para ti
ver é tudo que se pode ter.

mas e a cor da flor?
não há? Tal qual a borboleta que
é só [e isso é muito] uma borboleta?

deixaste-me confusa, Caeiro
tão confusa com tua falta de filosofia
tua profunda e complexa simplicidade de ver
o que se pode ver e nada mais.

talvez não te entenda, como não entendo
muito na vida
              [na minha vida e na dos outros]
e por isso sou sofrida e cansada
sou falsa poeta
                     [poetisa, Caeiro?]
porque quero que minha flor
não, a flor da flor dela mesma,
me dirija sua palavra suave e me
acalente e me guarde.

Caeiro, em tua paz e indiferença pacífica
me destruístes e estou ainda a me remontar,
mas dançarei sobre tua cova após a missa ao orixá
e a homenagem da flor a ti será
somente um silêncio respeitoso.

Manoela Hister

Asmaria

febril.
tossindo um monstro
que se recusa a sair.

fincado com seus
dentes de ar e
de ausência de ar.

Quem dera fosse
calor de amor,
suor de ardor
se o peito doesse
por um coração partido.

pulmão não é poético,
é profético:

grita morte,
lentamente morte,
devagar, quase sem ar.

as marias, todas elas,
chorarão por mim.
as marias da homeopatia.
as marias da psiquiatria.

somente elas,
as outras marias,
sorrirão,
levando o ar
que me restar. 

quanta estranheza.

não entendo tua língua mas a desejo

e nem sei se a desejo como antes

antes dele te desejar depois

de mim.

quanto barulho

da minha própria boca suja

abraça ele amigo eu digo

mata ele eu digo

mas não digo.

mas tu sabe

e abraça e quer beijar

estranho tua língua já que

nunca a tive em mim.

só tua língua tua lábia

não teu lábio tua língua

estranheza que ninguém nunca entende.

poesia que ninguém vende

nem eu compro pra ti

tu não merece minha

minha estranheza

minha delicadeza rimada

sem rima delicada

sem nada.

drummond me ajuda querido

tô sem marido e criado

machado meu filho

sai do buraco

do furico do ouvidor

perdão amigo

é que perdi o rumo

sai da métrica pulei a rima

caí na cama caí na britz

estranheza.

meus pés sossegam e minha barba pede afago

meu cabelo é cacheado mas espera tu alisar

minha orelha é grande sim que mal tem

tem mais coisa aqui que é grande como ninguém

ah ginsberg safado

sai de mim salafrário

não sou teu cavalo

talvez tua égua quem sabe

ainda não me decidi

mas pra quê

vou morrer mais uma vez

já foram três querida sylvia

eu também sei contar

mas parece que tu venceu

mas chego lá

é meu destino meu wyrd

sou o próprio

o condenado

só não sou cristo coitado

não tô aqui de férias

vim só perambular

me ouve Avalokiteshvara

porque maria é virgem e não me quer

e satanás que me quer

não quero

porque a mulher que eu quero é homem
e o homem que me quer mulher

estranheza.

antes não era bom

agora sou pior

espero o fim curvado na cadeira

se passei sem tua língua

todo o resto passará

passará a me estranhar.

O Último dos Suicidas

Há uma estranha melancolia pairando no mundo. E o mundo cada vez mais vazio. Cada vez maior. Ontem minha mãe se foi, afogada. Antes dela, meu irmão. Meu pai dirige o carro nesse momento, chorando calado. Só há árvores lá fora passando como um só borrão verde. O carro vai rápido; o vírus vai mais rápido ainda.

A contaminação começou há dois meses em algum lugar na Suíça. Hoje não há mais ninguém lá. A Europa, de um modo geral, já não mais é. Oceania já não mais é. Ásia, África, América. Todos morremos pacificamente, porque não podemos lutar contra nossa própria vontade.

O ar cheira a desejo de morte. Para os contaminados, todo objeto é tentador. Toda dor é glória e se vai feliz. Isso é para mim o mais estranho nessa doença desconhecida: não há tristeza nem choro, só impulso. Por isso sei que dela ainda não sofro. Minha tristeza em ver o homem definhar é natural, e ainda choro. Meu pai dirige o carro, mas parou de chorar há cerca de uma hora. Mantém o olho fixo na estrada. Quase não pisca.

Acho que sou imune. Só isso explicaria a capacidade de permanecer em tão demorado contato com pessoas infectadas e não compartilhar do mesmo comportamento doentio. Na verdade, há duas semanas que presenciei o primeiro caso da doença. Desde então tenho visto toda sorte de manifestações. Tudo, no entanto, pareceu real quando meu irmão quebrou o espelho e tingiu o banheiro de sangue.

Meu pai parou o carro há quinze minutos. Não largou o volante, não me olhou. Somos dois, mas apenas eu estou aqui. Minha mãe resistiu a morte de meu irmão como uma guerreira, mas é disso que o virus se alimenta. Coragem, vontade. Talvez me falte naturalmente tais coisas, por isso sobrevivo.

Estou sozinho. Meu pai está no meio da pista molhada, em frente ao nosso carro, esperando que ele venha em sua direção. Cinco, dez minutos. A pouca consciência que ainda resta o alerta de que o fim não chegará por aquele meio. Saio andando em busca de sua fatalidade particular.

Eu saio do carro. Sinto que sou o último homem farfalhando na Terra. Sei que estou na mesma posição há vários minutos. Parado ao lado da porta aberta. Há um cansaço que pesa, que não me permite mover.

Não estou infectado por esse vírus. Não por esse. Parece que andei por quilômetros, ou simplesmente apareci no meio desta ponte. O vento é tão forte quanto eu. Quem dera eu sentisse a água uma última vez. Mas será tarde quando eu atingi-la. 

Encontro

O que será que Ruth tanto olha? Ela é cega, afinal. Não vê nada. Mas seus olhos parecem fixos num ponto específico. Uma vez ouvi uma doutora explicar em sua tese o ponto vélico. Ruth talvez veja o ponto vélico que eu nunca vi. Bem que gostaria. Só há a fumaça do ônibus a frente, o espirro da moça gripada, as gotas de chuva na janela. 

Ruth não vê essas coisas. Ruth não anda de ônibus porque tem medo. Medo da fumaça, da gripe, da chuva. Já eu tenho medo do ponto. O vélico, de Ruth, que não enxergo; o ponto em que desço, o do ônibus, que também não enxergo. Mas estou próximo, e em breve deixarei de ser cego: verei aquele que nunca vi.

Bralon I

Somos nuvens que divergem na mesma direção.
- Assim, divergindo e se tocando e se soltando e se ferindo
e se afastando sem nunca se encontrar em chuva.

Nuvens imorais, sem vento que as empurre, sem Sol que as dilua.
(sem Lua, também, que as mistifique).

Está negra, a outra nuvem, pois se achou por certo em
outra nuvem e em breve choverá.

Nuvem eu, inda tão branca e perdida, se prepara,
se contorce de dor e terror, de amor, se possível é.

Choverei, e o sal de cada gota de meu sangue amargará e tingirá
o que restou do Éden.

E então venha o Dilúvio
para sempre me cobrir.

Choro ao Sol

para que as lágrimas

virem vento;

e a pele pálida

tome coragem.

E as bochechas se deformem

no sorriso de fingida felicidade.

Mas os olhos,

que não coram (mas choram),

permanecem para sempre

desbotados.

Movirri, morrivi

Last Song from benjamin & stefan ramirez perez on Vimeo.

Movirri, morrivi

parei de ficar parada quando comecei a me mover

               [frase estúpida é poética aos olhos de quem lê]

aos olhos de quem vê não mais estou parada

me movo de novo sem querer

na direção errada

e não há nada que me impeça

            [nem mesmo a perna que tropeça]

de chegar ao precipício que me atrai

e oscilar,

vacilar na beira do cais

das almas que vivem sem mover.

movi e morri,

morrivi, movirri. 

Manoela Hister