nasceu nada me diz.
mas tu me dizes que meu jardim
n'é meu. E que a flor
[que não é minha, nem dela própria]
nada quer me dizer, porque nada
diz a ninguém.
quero ouvi-la, Caeiro
mas vejo e só vejo
e não me é satisfatório observar
apenas. E sei que para ti
ver é tudo que se pode ter.
mas e a cor da flor?
não há? Tal qual a borboleta que
é só [e isso é muito] uma borboleta?
deixaste-me confusa, Caeiro
tão confusa com tua falta de filosofia
tua profunda e complexa simplicidade de ver
o que se pode ver e nada mais.
talvez não te entenda, como não entendo
muito na vida
[na minha vida e na dos outros]
e por isso sou sofrida e cansada
sou falsa poeta
[poetisa, Caeiro?]
porque quero que minha flor
não, a flor da flor dela mesma,
me dirija sua palavra suave e me
acalente e me guarde.
Caeiro, em tua paz e indiferença pacífica
me destruístes e estou ainda a me remontar,
mas dançarei sobre tua cova após a missa ao orixá
e a homenagem da flor a ti será
somente um silêncio respeitoso.
Manoela Hister
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