Somos nuvens que divergem na mesma direção.
- Assim, divergindo e se tocando e se soltando e se ferindo
e se afastando sem nunca se encontrar em chuva.
Nuvens imorais, sem vento que as empurre, sem Sol que as dilua.
(sem Lua, também, que as mistifique).
Está negra, a outra nuvem, pois se achou por certo em
outra nuvem e em breve choverá.
Nuvem eu, inda tão branca e perdida, se prepara,
se contorce de dor e terror, de amor, se possível é.
Choverei, e o sal de cada gota de meu sangue amargará e tingirá
o que restou do Éden.
E então venha o Dilúvio
para sempre me cobrir.
